CUERDA FLOJA 

Todo el mundo es un cielo

pintarrajeado en nubes de tormenta;

ni pájaros, ni plantas,

sólo cielo...

Cielo y vos, loco lindo,

poeta soñador,

con tu sombrero inútil

bajo un cielo sin sol...

y con tu libro.

¿Qué buscas en las nubes que no miras?

¿Te dictan el secreto de las letras?

¿O las letras mantienen tu equilibrio

mientras te impregnas de aires de llovizna?

Mañana, cuando escribas ese libro

con el que vas soñando,

tus versos olerán a cielo,

a brisas que despeinan

las copas de los sauces que no viste

porque estabas tan alto y tan liviano

caminando tu sueño peregrino.

Y sonará feliz tu carcajada

porque sabes

lo que es ser hoja, o pájaro,

volando por los cables

con el alma en un libro.